Пролог

    Мраморная доска покоится на кладбище. Кто-то называет это место кладбищем наших мыслей, кто-то – кладбищем наших идей и поступков. А кто-то просто проходит мимо... Когда история умирает, всегда находятся добровольцы, которые пытаются её оживить, раскрасить свежими красками или хотя бы сфотографироваться с ней на память. Но история умирает каждый день, а добровольцев остаётся всё меньше и меньше. Поэтому о кладбище почти забыли. Оно заросло тра­вой и бурьяном, и мало кто решается посещать его сейчас, боясь затеряться в лабирин­тах нарисованных линий, или, ещё того хуже, остаться там навечно. Тем не менее, мемориал растёт и пополняется новыми именами. Некоторые персонажи ещё до сих пор живут среди нас, некоторые забыты и потеряны, но каждый, оставивший там свою запись, никуда не исчезает, а остаётся жить вечно. Каж­дый, кто хочет. И хотя желающих не так много, они есть и достойны будущего…